Caetano Veloso - transa. Transes. A cegueira grita: ô imbecil. Uma linha branca na frente do nariz domina o cérebro. Pó royal, pó de vidro, pó da puta que pariu. E tem puta que vende pó. - Dez real, é do bom. Do bom o caralho. Puta nunca vende pó do bom. Achou o nariz no lixo, abstraiu e nunca mais voltou - que sanidade, quê. Sanidade de cu é rola, falou. Se entregou a merda toda e desceu a ladeira com os olhos vendados no planeta da desgraça rock n' roll - onde todo mundo acha que é o Super Homem. Vem uma coragem louca. O coração se desprende das angústias pra minutos depois se afundar na merda. Os pensamentos se cruzam no ar - aviões, choques, traumas, dead people. Estamos todos vivos demais. E essa sensação imbecil do poder-tudo vira foder-tudo e é por isso que entre prosas e fodas e moças e música o bagulho vai de mão em mão. Vai você, vou eu, vâmo junto, cê tem, eu tenho, o meu tá acabando. Mandou ali mesmo na ladeira. Se fodeu, voou alto demais, caiu no chão e pronto - despedaços para todo o sempre. Outro dia, outra noite, outro teco, outra merda, outra destruição. Dez real. Destrutivo é o prazer e sábio o deleite.

- Te dou um tiro.

Achou muito gentil, muito doce - esquisito. A quase-honra. Sacou a grana, pagou, agradeceu e abriu a porta cuja placa DESGRAÇA AQUI balançava pendurada num prego. Só baixar a tampa da privada. Objeto de desejo devidamente alinhado e pronto para percorrer o longo caminho - tubos, nervos e coisas. Bate. Bomba. Sangue.

Mas quem gosta de virar Super Homem por uma noite sabe bem o preço de toda a valentia. Sabe muito bem.